Aquella mañana el horizonte tenía un color azul desvaído, casi sucio. Una fina raya naranja, desdibujada por un jirón de nube, dejaba constancia de que ya había amanecido. Parecía un resto de yema de huevo manchando el plato.
El sol, el maldito sol, no se dejaba ver por ningún lado.
-Aluego a la una no habrá Dios que pare. – Masculló Castrejón, como si me hubiera leído el pensamiento.
Asentí con la cabeza y me volví un poco de costado, para mirarle. Castrejón era un cacereño nervioso. Era un mozo, casi un niño, pequeño y moreno. Tenía el abundante pelo negro siempre revuelto, pero en cambio, cuidaba su bigotillo de galanzuelo con esmero. Estaba tumbado boca arriba, a mi lado.
-¿Tienes tabaco? – Le pregunté.
-No, paisano. Igual le queda algo al Arteaga. – Vio mi mueca de fastidio. – Pues tú verás, marqués… Como no se lo pidas; no fumas.
Me senté en el saco y aparté un poco, solo un poco, el Mauser.
-Ea, pues no fumo.
-Cagon tó, marqués. ¡No tienes tú orgullo, cojones!
-Ya…
-Ten cuidao, que vas a perder eso…
Me miré al pecho. La insignia estaba abierta. Debía habérseme enganchado en algún sitio. Me la quité de la solapa, inspeccioné el cierre, y cuando hube comprobado que estaba bien, la froté contra la manga de la zamarra y volví a prendérmela. Castrejón había observado todo el proceso con sus ojillos de hurón clavados en mí.
-¿Lo echas de menos?
-¿El qué? ¿Volar?
El mangurrino gruñó un sí.
-No. No creas. – Hizo un gesto, como encogiéndose de hombros. Agarré el Mauser y me lo coloqué sobre las piernas. Nos moveríamos de allí en un par de horas, como máximo, y quería asegurarme de que el cerrojo estaba limpio.
-Pues nada, marqués. Voy a echar una meada y a recoger el petate. – Se levantó, dio dos pasos y antes de echar el pie para el tercero se volvió. – Si quieres; le pido yo el tabaco al Arteaga.
-No; déjalo. Ya no tengo ganas.
Volvió a encogerse de hombros. Dio media vuelta y bajó trastabillando la pequeña loma que quedaba al otro lado de las trincheras, buscando un árbol contra el que aliviarse, más por andar un poco que por vergüenza.
Miré hacia el cielo. Éste era un buen día para volar.
